Война уходит из груди. Уходит рвано, резко. Ее ставишь позади, поставь, ты, блядь, на место! Все эти глупые потери, свои ошибки, слезы... И боль, и ужасы - позволь себе оставить. Позволь потерям НЕ случится, ведь все в твоих же силах! Так что ж вцепился ты в кошмар, скажи ты мне, мой милый? Ревешь ты сам себе в углу, а что случилось? Не пойму. Позволь себе забыться. Позволь себе побыть немножко слабым, позволь себе проспаться. Надраться, в жопу, в хлам надраться - и это ты позволь.
И пусть уйдет, пусть уплывет гавно все это тоже. Размажь ты слезы горькие свои по кислой-кислой роже. А что потом? Ну что потом, потом пусть будет мир. И жизнь. И что-то будет снова: дорога будет впереди, на ней пусть будет слово. А слово будет - хо-ро-шо, пусть там же будет ветер. И всех, кто любит и любим, ты там всех этих встретишь.